Здравствуй, мой дорогой Бог.
Твое утро сегодня не отличается от сотни других? Все тот же весенний дождь за окном, две ложки сахара в чае, что налит в прозрачную чашку и на просвет кажется янтарем? Мой дорогой Бог, я знаю, что глаза у тебя миндальные, а на переносице очки в тонкой черной оправе и ты смотришь поверх них устало и чуть снисходительно, так, что от этого взгляда в груди разливается что-то теплое, светлое и совсем-совсем родное. Знаешь, я хочу, чтоб когда-нибудь ты взглянул так на меня и я бы тогда, успокоенная, унеслась танцевать с ветром на крыше.

Мой дорогой Бог, мне тоскливо и муторно, горечь моя - как кофейная гуща, столь же пряная, терпкая, в голову бьет задурманивая. Я бы выплеснула ее, да не получается. Остается внутри, прилипает к душе крепко-намертво.

Что еще я знаю о тебе? Ты высокий, с волосами забранными в хвост на затылке и пачкой сигарет в нагрудном кармане рубашки. Почти ничем отличаешься от случайного прохожего, просто более спокойный и мудрый. Что обо мне? Я безуспешно ищу себя в отражениях витрин и играю в карты с ночью, постоянно ей проигрывая...

Мой дорогой Бог, у меня есть предложение - давай я как-нибудь загляну к тебе, ну скажем на чашку чая (я люблю черный, очень крепкий и обязательно без сахара, чтоб бархатистая терпкость вкуса раскрывалась на языке плавно, как по нотам). Посидим рядом и ты расскажешь мне о том, как улыбается рассвет и заливисто смеется закат. Как ты смотришь на это, дорогой мой Бог?..